"Obra teatral de bolsillo"

Mi amiga Ana Teresa Carmona, cultora y docente de larga trayectoria, además de egresada de la Misión Cultura, me planteó anoche luego de un intento fallido de formación de círculo de lectura en nuestra comunidad de la urbanización Luis Tovar, que el término que ella usa para mis obras de teatro breves, específicamente refiriéndose a una titulada El muelle solitario, monólogo femenino que ella ha llevado y adaptado a escena muchas veces sin mi permiso (lo cual me parece buenísimo, en serio), que estas son "obras de bolsillo". Este término me gustó mucho, sobre todo porque colinda con la idea de "libro de bolsillo" que tienen muchas editoriales hoy en día. Las "cosas de bolsillo" en general son, más que una moda, un resultado natural de los desarrollos tecnológicos de hoy en día y que transversalizan todo el quehacer humano. Todo intenta adaptarse a una vida que a veces se vive muy rápido, es cierto, y uno debería tratar de no vivir tan rápido, sino con la pausa que amerita el pensamiento. Sin embargo, el término "obra de bolsillo" me gustó mucho, en primer lugar porque no lo había visto desde ese punto de vista, y es que el hecho que sea de bolsillo implica que el actor puede representar esa obra en donde sea, con los elementos que tenga a mano, y puede llevar lo que necesite para representarla, tal vez no en el bolsillo del pantalón (no hay que ser literales), pero sí en un pequeño bolso. Esa es la explicación de Ana T., la cual a mí me convenció del todo e inmediatamente.

En este mismo orden de ideas, la literatura de bolsillo podría ser un tema para profundizar y teorizar, pensando en las corrientes estéticas de hoy. La propuesta del "espacio vacío" de Peter Brook que siempre ha sido mi favorita para el teatro es un tipo de teatro "de bolsillo". El auge del microcuento (que por acá por los Valles del Tuy gusta mucho a los escritores de mi generación y la que nos sigue), así como las microcrónicas, y en general esos géneros "micro" (así como a cierto tipo de aforismos un poco extensos, digamos de unas diez líneas, yo tiendo a llamarles "microensayos") merecen especial atención.

En cuanto a mi obra El muelle solitario en otra oportunidad la pondré acá en mi blog, pues la escribí entre 2002 y 2003, entre otras cosas, para burlarme del "microdictador" Carmona Estanga, a quien, precisamente muy a tema, se llama burlescamente "Alias El Breve" (pues su dictadura fue de sólo 46 horas), y hay personas que creen que con la obra me estoy metiendo con Chávez. La verdad es que, principalmente, El muelle solitario es un experimento con la idea del "microescenario", pues toda la obra transcurre sobre una silla (40 centímetros cuadrados de escenario, más o menos). La razón por la que no coloco la obra aquí ahorita es porque no la tengo transcrita, es un archivo que perdí hace tiempo y sólo tengo el físico del texto. Más adelante será que me dedique a eso...

Mi amiga Ana Teresa Carmona presenta en la FILVEN 2009 de Santa Teresa del Tuy mi monólogo "El muelle solitario", en la Plaza Bolívar. ¡Siempre gracias, AnaT.! (Disculpen la pésima calidad de la foto)

Hechura

Buscando entre mis cosas viejas, encontré este escrito. Es un poco pueril, pero creo que tiene algo atractivo sobre todo y precisamente para los escritores más jóvenes, esos que apenas se inician y que están alrededor de los 20 años. Es algo que escribí hace 8 años ya, en 2004. Aquí lo lanzo "al vacío":

"Toda la vida del poeta se va en la hechura de un solo poema, siempre buscándolo, averiguándolo, resquebrajando sus sienes, y entonces sucede que, en una hora inesperada, en un lugar con significativa simpleza, sale un verbo en alquimia perfecta con un adverbio o un sustantivo, o cualquier palabra; y cuando esa omnipotente palabra, invisiblemente omnipresente a lo largo de su vida, es expulsada como la mejor y peor secreción interna, al poeta sólo le toca morir. Por ello mueren los poetas, por eso viven. ¿Algún día llegará?, se preguntan. Es como la trama de una novela en que ese verso es el clímax, y después, todo prologa a la muerte. En ese sentido, el poeta es el visionario que soñó Rimbaud, y el hombre que dijo Rilke, al poeta ha sido regalado el don maldito de saber cuando la muerte viene, el mismo que le regalase Apolo a Casandra y por el cual la creerían loca. Por esta razón –o sinrazón- es que no tiene nada de caprichoso que todo poeta tenga poemas fúnebres, poemas próximos al “flébil paroxismo” de Netzahualcóyotl, pues la muerte da significado a la vida. Más aún, quizás la muerte sea la que mantiene viva a la vida. Santa Teresa lo sabía, y Horacio le dijo que aprovechara el día, carpe diem, ese día que no tardaría nada en morir, porque fiarse del siguiente sería un exceso de vida, un asesino latir extrarrápido del corazón, un nociva hiperventilación.

Vivir, pues, parece no ser otra cosa que comenzar a morir. A medida que utilizamos la vida, ésta se va acabando, como si una batería de energía fuera la base de todo.

Tomé esta fotografía en 2007 en Bellas Artes. Obra de un artesano

De todo esto, se puede deducir que un escritor que puede vivir sin escribir, no es un escritor, mucho menos un poeta. Para ser poeta es necesario amar y odiar a la poesía y a los poetas, con tanto fervor, que todo lo demás se hace secundario. Petrarca pudo vivir sin Laura, pero nunca hubiera podido vivir sin escribir, y más aún, murió escribiendo una falsa esperanza del más allá, pues su paraíso era Laura, no Dios. No es necesario, entonces, ser místico para ser poeta. No se trata de eso. Se trata de ser un enamorado de la poesía. Petrarca amaba más a su poética relación con Laura que a Laura misma. Es necesario amar la poesía que hay en cualquier cosa. Cuando el poeta ama a una mujer (o simplemente cuando un o una poeta está enamorado de otra persona), es porque ama la poesía que hay en ella, más que a ella misma. Por eso a los poetas, a veces, los abandonan quienes ellos más aman. Es necesario que la amada sea increíblemente humana y real para que el poeta la ame. Lorca lo expresó bellamente: “poesía eres tú”. Dicho con él, el poeta ama lo “duende” de una mujer. Y así es con la tierra entera. Donne y Hemingway tenían claro que amaban la poesía de su madre tierra más que a la tierra misma. Y es que lo poético da significado a las cosas, y el poeta es un cautivo de los significados y simbologías, pero no como un científico lingüista, sino como un niño que está en una eterna iniciación a la comprensión del mundo, en una constante batalla por entender lo poético.

Por ello, y volvemos al principio, los temas más relacionados entre sí, y quizás, los temas que dan origen a todos los demás, son amor, muerte y guerra. La Ilíada es guerra y muerte, y la Odisea es amor y muerte. El tema griego es la muerte, el tema medieval es el amor, y, debajo de ambos, está la guerra, y de allí en adelante, todo es mezcla y variación de ellos.

Esto es, en parte, el corpus del poeta, o cuando menos, el modus operandi. Además, el poeta no puede prescindir de ninguno de esos temas, aunque lo intente. El poeta está destinado a amar, a encontrarse en una constante lucha con la vida, en una constante preparación para la muerte. Se puede prolongar la vida, pero jamás será mucho. Lo único aparentemente eterno podría resultar ser un poema, y eso es lo que el poeta busca: un poema que le sobreviva, un hijo que viva."

Isaac Morales Fernández